Patricia

ruht ein Vogel, der sieht so aus wie auf dem gelben Grabstein gemalt. Die Kinder haben ihn gestern begraben und für Grabschmuck und Luftzufuhr (siehe Strohhalme) gesorgt. Er wirkte, als sei er aus Altersschwäche und eines natürlichen Todes gestorben. Ruhe sanft, kleines Vögelchen.

Gestern Mittag begegnete uns auf dem Weg von der Kita nach Hause ein kleines, mattes Vögelchen mit gebrochenen Flügeln. Leider lag es direkt vor einem Bagger, der auf dem Weg zur Kita war, um dort das Loch fürs Fundament des neuen Schlafraums zu graben. Jonathan brüllte zwar “Stopp, Mama, kannst du das Vögelchen retten?”, aber den Baggerführer beeindruckte das leider wenig, und so blieb uns nichts anderes übrig als nach Hause zu gehen. Mit einem tieftraurigen, bitterlich weinenden großen kleinen Jungen, der eine Stunde nichts anderes tat als weinen. Ich habe mich unzureichend geführt, weil ich den Bagger nicht zum Stoppen gebracht, mich nicht todesmutig zum Retten des Vögelchens vor die Schaufel geworfen habe, stattdessen mit dem Großen auf dem Sofa saß, über den Tod redend, darüber, dass bei kleinen Vögelchen kein Tierarzt kommt, wenn ihr Flügel bricht, dass Baggerführern Vögel manchmal nicht so wichtig, Erwachsene manchmal genau so hilflos wie Kinder sind, ob es einen Himmel gibt, in dem Tiere ohne Schmerzen leben können … zwischendurch hätte ich auch gern geweint, wegen der Schmerzen des Kindes, weil Großwerden so schmerzhaft ist, weil Eltern nicht allmächtig sind, manche Tode unnötig und weil die Feinfühligkeit des Kindes mich so sehr berührt hat. Hoffentlich bewahrt er sie tief in sich gut auf und wird kein Baggerfahrer, der halbtote Vögel überfährt …